Traurig sitzt die Grableuchte am Essenstisch. Fast schon angewidert stochert sie in den Austern herum, die auf ihrem Teller drapiert sind. „Ich mag überhaupt keine Austern!“ denkt sie sich empört. Allerdings ist es nicht so, als hätte ihr jemand den Teller hingestellt, nein, die Grableuchte hat sich ihr Dilemma selbst eingebrockt. Immerhin hat auch gleich eine Schuldige im Sinn: „Diese gemeine Alana Abendroth mit ihrem doofen Orakel…“ Die Grableuchte ist eben schon seit Jahren Fan dieses Format und hängt an den monatlichen Zeilen aus dem Äther wie damals an ihrer liebsten Schnüffeldecke, auf der sie als Kerze zum ersten Mal flackerte. Und jetzt? Austern. Eklige, glibbrige Austern.
