Rohre so groß wie die von Geschütz­bat­te­rien alles ver­nich­ten­der Kriegs­schiffe zie­len auf schwarz geklei­dete Men­schen und ent­schei­den mit einem Knopf­druck über Hot or Not. Man könnte nei­disch wer­den bei so pro­fes­sio­nel­lem Kamera-Equipment und wil­li­gen Prot­ago­nis­ten die sich ganz und gar der Kamera hin­ge­ben. Alle nam­haf­ten Musik­me­dien ent­sen­den ihre geneig­ten Redak­teure um mit spit­zer Feder über die Bands zu schrei­ben die die­ses Jahr so zahl­reich ein­ge­la­den wur­den. Aber wäh­rend sich die Schrei­ber in arg­wöh­ni­scher Selbst­herr­lich­keit das Unver­ständ­nis über die Dar­bie­tun­gen von der Seele schrei­ben um dann mög­lichst objek­tiv über das sub­jek­tivste der Welt schrei­ben — das Emp­fin­den für Musik — über­lege ich, wie man die Ein­drü­cke mög­lichst elo­quent ver­ar­bei­ten könnte.

Die Ant­wort? Gar nicht. Ich ver­su­che es über­haupt erst nicht. Ich habe schlechte Bil­der gemacht und nie­mand ist für meine Kom­pakt­ka­mera ste­hen geblie­ben. Ver­su­che, etwas objek­tiv zu erfas­sen sind an sub­jek­ti­ven Emo­tio­nen klag­los geschei­tert. Aber viel­leicht soll es auch gar nicht anders sein. Trotz­dem habe ich das Ver­lan­gen etwas von dem zu erzäh­len was ich erlebt habe und möchte bewusst von knall­har­ten Fak­ten abwei­chen um das zu erfas­sen was das WGT viel­leicht zu dem macht, was es ist.

Frei­tag, 21. Mai 2010 — AGRA Halle

Frei­tag, 21. Mai 2010: Wäre ich doch Don­ners­tags gefah­ren, ver­dammt noch mal! Die Reise war eine 6,5 stün­dige psy­cho­lo­gi­sche Hor­ror­fahrt zwi­schen Stau-Lethargie und Nahtod­er­fah­run­gen durch unacht­same Ver­kehrs­teil­neh­mer und auf­ge­bla­sene Row­dies. Das Hotel jeden­falls ern­tet schon mal Plus­punkte und der Fuß­marsch zum Haupt­bahn­hof um das hüb­sche Treffen-Bändchen zu holen gleicht den Bewe­gungs­man­gel aus. Ver­trauen nicht dei­nem Gefühl für Ent­fer­nun­gen, habe ich mir gesagt und schon eben doch nicht drauf gehört. Die ers­ten Fahr­ten mit der Tram, wie die Stra­ßen­bahn in Leip­zig genannt wird, ver­lau­fen schlep­pend aber pünkt­lich. Die Fahrt zum AGRA-Gelände macht deut­lich, nicht nur ein Kor­sett ist schwarz und eng, son­dern auch ein deut­lich über­füll­ter Wagen der Linie 11. Immer­hin haben wir noch genug Zeit vor dem bevor­ste­hen­den Kir­lian Camera Kon­zert eine Klei­nig­keit zu essen, ich ent­scheide mich für Indisch von einem freund­li­chen ober­lip­pen­bär­ti­gen Sach­sen und stelle fest, Wave-Gotik-Indisch ist keine har­mo­ni­sche Mischung. Immer­hin sind die Preise fair so dass der Frust dem Gefühl weicht, etwas beige­tra­gen zu haben.

Die rie­sige Halle auf der AGRA füllt sich, das schale Licht alter Indus­trie­schein­wer­fer wirft ein­zelne Licht­punkte in die Masse der schwar­zen Men­schen und wer­den Zeu­gen bizar­rer Rand­er­schei­nun­gen. Die Dun­kel­heit wird zer­ris­sen durch den Jubel um den Auf­tritt von Kir­lian Camera, die mit ver­mumm­ten Gesich­tern zu einer Ein­blen­dung von Text die Faust auf’s Herz legen.  Im Hin­ter­grund das Kreuz pran­gert man hier die Ver­bre­chen gegen die Chris­ten an, die tag­täg­lich in vie­len Län­dern der Welt statt­fin­den und statt­ge­fun­den haben. Was das jetzt schon wie­der soll?

Wir war­ten auf die Tram. Die Nacht wirkt durch die zahl­rei­chen schwar­zen Gestal­ten noch schwär­zer, nur die angren­zende Tank­stelle leuch­tet glück­lich in die Nacht. In den 4 Tagen der schwar­zen Inva­sion macht die­ses ein­zelne Unter­neh­men sicher­lich soviel Umsatz wie sonst im gan­zen Jahr. Erstaun­lich. Kein Poli­zei­auf­ge­bot, keine klir­ren­den Glä­ser und auch keine Sire­nen die durch die Stadt jagen, nie­mand strei­tet laut­stark um das letzte Bier oder das letzte Taxi.

Ich habe im Laufe des Tages schon mit Rosa Nach­rich­ten getauscht, die für den Abend in den Spie­gel­pa­last gela­den hat. Wir fah­ren zurück in das Hotel um uns umzu­zie­hen und das Auto mit­zu­neh­men. Ich bin neu­gie­rig auf die Frau die ich sonst nur von ihren Wor­ten her kenne und den berühm­ten Boden­we­del­par­tys, die hier zu Lande außer­halb mei­nes Dunst­krei­ses statt­fin­den. Ver­feh­len kann man den Spie­gel­pa­last frei­lich nicht, der Inten­sive Geruch von Tier bohrt sich uner­müd­lich in die Nasen­schleim­häute und ver­kün­det, ganz in der Nähe des Leip­zi­ger Zoo’s zu sein. Immer­hin ent­schä­digt der Palast durch eine der schöns­ten Plätze die ich in Leip­zig sehen sollte. Der von Spie­geln ein­ge­fasste runde Saal im Art Déco der frü­hen 20er Jahre der von schwarz­ro­man­ti­scher Musik in eine Atmo­sphäre getaucht wird, die nur noch durch die Tan­zen­den selbst, die in pom­pö­sen Klei­dern und edlen Gewän­dern über den run­den Boden huschen, gekrönt wird. Ich will gar nicht mehr weg, doch Müdig­keit und ein lan­ger Tag zwin­gen uns gegen 2:30 zu wohl­ver­dien­ten Schlaf.

Die Schwere des Schla­fes zerrt an mei­nen schlap­pen Kno­chen, doch das Ein­schla­fen fällt mir schwer. Es ist eine ganz neue Erfah­rung wenn rund 20.000 schwarz geklei­dete Men­schen eine ganze Stadt bevöl­kern und die eigene Indi­vi­dua­li­tät zum gemein­sa­men Ereig­nis erhe­ben. Das Gefühl sich in der Masse derer zu ver­lie­ren die so den­ken und füh­len wie man selbst hat fast etwas erdrü­cken­des und ver­mit­telt den­noch das inten­sive Pri­ckeln, Teil von etwas Gro­ßem zu sein.